destino

La flauta en la mano, los dedos llenos
la luz del aire el
circulo del viento
el músico que es maestro.
La manzanilla humeando en la tetera
el sol dentro de la casa
el tiempo comprimido en un soplido
la identidad junto al puente
cruza lo cotidiano y todo se embellece,
nada parece confuso
todo parece liviano
la visita de un maestro pasó por mi casa
Aún cuelgan las ramas de menta,
un jengibre cortado al medio,
el frasco de curry sin terminar
y su fantasma viene y va tocando el bansuri
para nosotros cuatro. Gracias.