Barcelona3

Por la Rambla de los guiris te fumas mil flores junto al bestiario enjaulado que se tropieza a tu paso y te cargas unos langostinos crocantes al bolsillo profundo cuando La Boqueria se detiene frente a tu vista y no la pudiste esquivar. Al final de la ruta Colón te indica el camino de regreso a casa, aunque parece el portero del Maremagnum chirroso (palabra insignificante)y no sabés porqué lo detestas tanto cuando sin embargo terminás en el Aquarium nadando con los tiburones dentro de un tubo vidriado con olor a pochoclo y pañal... para luego liquidar los últimos euros en un carrusel de Mary Poppins y destrozar lo último de tus neuronas en la réplica de un submarino de madera que pierde el tiempo sobre la lomada que te lleva de regreso a tu casa dentro del Born, pero nunca naciste allí ni tampoco tenés tan claro porque se subtitula con ese nombre, aunque mil leyendas lo han conjurado dentro de lo que fue un gran mercado y ahora es algo así como museo arqueológico o biblioteca de ladrillos del siglo XVII... que se enfrenta a Santa María del Mar si atraviesas un cementerio cubierto por plazoletas con algún árbol, varias terrazas y decenas de tiendas de diseño tan exclusivo que ya no se entiende la diferencia entre falda, pantalón o braga... y la Semillería Fito ahora es una zapatería, la Carnicería algo así como Barcelonia, el supermercado sigue siendo supermercado (aunque diez veces mas caro) y vos seguís siendo el mismo que otros.... odiando a la vida y despreciando la libertad de caminar cantando, bajo un cielo azul tan claro, junto a cinco heladerías refaccionadas por los mundos felices con saborizantes... y tu vas por allí, quejandote de los guiris, mientras te compran todas tus tonterías y le ponen color a la ciudad bonita, de cara muy limpia y de corazón muy Born...

cielo

Sube, sube... junto a las alas que flotan por aquel mar de orillas marrones a donde una mañana demasiado luminosa decidiste desnudarte de la piel que llevabas puesta y nadaste como los Selkies nadan cuando están solos, pero mojaste tus huesos y te enfriaste... Volviste a vestirte con la vieja piel y te pusiste a llorar. Llorabas sal seca y tus pies se cubrieron de un manto blanco, luego todo tu cuerpo estaba enterrado en llanto aunque tu rostro intacto permaneció destapado hasta que atardeció junto a una luna demasiado escondida como para encontrarla. Ahora el aire del aire suspira entre los granos salados (como lo hace en el desierto entre las dunas) y dejan a la vista un par de alas que arrastró la espuma: tal vez reptaron, tal vez te imaginaron y allí se posan... sobre tu espalda para subir, subir... hasta estirar a la luna tras el cielo de tus cielos.

Sara (por sus dos años de fallecida, jamás muerta)

Sara... la abuela de los buñuelos caseros, la de los brazos abiertos, la de la sonrisa constante, la que amontonaba sillas por toda la casa, la que juntaba souvenires, la que se sentaba a cortar duraznos machucados bajo el sol para dejar la parte jugosa y amarilla en los platos de lata pintados con diseños de flores o frutas... Allá en la quinta de los portones abiertos donde solía separar lo añejo de lo nuevo, a donde sabía convivir con lo bueno y lo malo... No se ocultaba, era transparente con su manera de ser y por esto era una mujer libre. Que nadie la desviara de su andar, pues ella caminaba como quería caminar... incluso en su bicicleta que todos ya le pedían que dejara estacionada... Ella seguía con sus setenta y pico pedaleando, sonriendo, leyendo, pensando, era sensible la abuela Sara y no tenía miedo de decir las cosas de frente y de peguntar cualquier disparate o cosas mas serias. O de vaciar la panera en su cartera en el bar a la sonrojez del resto. La abuela se fue con noveinta y pico, pero aquí se quedó en la memoria de quienes la tuvimos cerquita y pudimos sentirla y aprender de ella. Me quedé con su último adios... ella sentada con su maquillaje abizmal y abrigada con su camisón de toda la vida... atrapando a Lucía como me atrapó a mi en esta foto en nuestro primer encuentro inolvidable en Río de Janeiro(vale la pena observar como Sarita retocó la foto) Pienso en su silencio: el dolor poco hablado de la pérdida de un hijo, de los sufrimientos generados por su marido, de esas cosas que uno calla porque no sabe como nombrarlas y quizás la abuela pudo parecer evasiva... pero la abuela en realidad sabía que la vida era dura... ya lo había aprendido en su Pampa querida, la cual describía con enorme melancolía y deslumbraba con sus anécdotas junto a su "mamina" que también supo ser una mujer luchadora afrontando la vida del campo en la viudez. Sara es muchas cosas buenas, más de las que había imaginado.

Pesadilla ( crónica de la Semana trágica)

"Estoy atravesando (o perdiéndome) en el laberinto de una pesadilla, me estoy sometiendo a una prueba: quiero saber si estoy en mi sano juicio... por eso hice surgir en mi memoria lo que yo mismo viví como si fuera otro: hechos alejados y cercanos en el tiempo; los analizo lógicamente, pienso en las circunstancias que los engendraron y a qué fin nos han llevado y me parece que no estoy loco. No: estoy condenado a la lucidez"

Pinnie Wald

sonido

Cuando todos lo saben y nadie lo dice
la fuerza se comprime entre las palabras mal pronunciadas y el sentido de la cordura se queda vacío dentro de una copa de vino mal servida y suenan los vidrios rotos como un eco dentro de un chirrido, y en general todos hablan demasiado para esquivar la respuesta única que tienen las preguntas básicas cuando se mastican junto a la acidez de la saliva y los nudos que se atan en las cuerdas vocales al atragantarse con alguna verdad que se escurre por el mantel y cae junto a las gotas rosadas que se mezclan con el hielo derretido... para retenerla en el suelo y pisarla.

Barcelona 2

A tono con la ciudad,
me subo a una bicicleta y me dejo llevar
hasta los destinos de parques generosos, aunque escasos,
o suficientes si se tiene uno en la esquina
y se transforma en el jardín de tu casa,
el oasis de tus tristezas...
la ciutadella de los lagartos,
de las mariposas, de los tejados verdes, de los laberintos solitarios,
de los pies descalzos, de vientos anaranjados
y vasijas aguateras de charcos y fuentes embrujadas...
de la luna sobre la glorieta sostenida de un violín,
quizás de un tambor o de la flauta mágica de hechizos bastos
imposibles de retener en la memoria
aunque de primavera se sostenga
con la cara limpia sobre mis hijos
de sonrisas amplias y pies apurados, que recorrían
los pasillos de cristales arenosos
junto a mi paso nostálgico, seguro y tranquilo.
Entrecruzada adonde se puede decir que uno puede ser feliz
con tan solo un mantel...
(continuará)

aire

Por la conjunción marcada por varias equis sin la intromisión de una igriega la manifestación libre de un cuerpo femenino autoriza a la sutileza para que se mimetice con formas duras y al estirar su brazo ablanda los troncos rígidos que sostienen paisajes inmersos en únicas posturas masculinas... pero al reconocerse sobre el reflejo líquido, una forma poética revela la magia que no esta escondida bajo algún suelo de su cuerpo, sino sobre cualquier palma de la mano abierta palpando al aire de los sueños rosados que desafían cualquier textura áspera que pretenda prevalecer en este mundo de carácter impulsivo.

Rodeando a Princesa 54

Barcelona...
Una merienda de sábanas agitándose de los balcones amontonados en edificios de seis pisos que marcan las estancias de las callejuelas con salidas entrecruzadas, casi como laberintos inflamados de historias cantadas, quizás gritadas o amadas entre pasiones de apasionados y muchas veces calladas por los fusiles de los demonios del pasado pisado. De aromas salitres, del mar que cae luego por la boca junto a las paellas del cielo, los mariscos entre fideos y unas butifarras en caldos de ollas extremas que nunca se olvidan ni tampoco se echan de menos tanto como el pan con tomate... una simpleza práctica que bañada en aceite de oliva es la delicia impecable en cualquier terraza de claras o sangrías bien heladas. La compañía que todo lo abarca... en la amistad espontánea... de las conversaciones batidas por lenguas de por lo menos cinco idiomas diferentes y los compases rítmicos de los transeúntes que danzan su coreografía de sandalias multicolores y havaianas sin documentación legal, que junto a la clandestinidad se amontonan en pisos sub alquilados, del subalquilado del primo que se lo alquiló a algún fulano y que sea lo que dios quiera, o lo que la guardia civil espera que hagan. Mientras todas las orillas de arena o asfalto imponen el arte del que habla con las formas expresivas en una total composición creada por la necesidad de amontonar alguna moneda y de decir lo que se quiera con la identidad disfrazada junto al olfato destilando guiris y la lata agitada con la abertura erotizada con la esperanza de cargarla hasta el tope, y de coleccionar aplausos por admiración o compasión...
(continuará alguna vez)

Remo (poesía irlandesa contemporánea)

(Irlanda 2001)

REMO.
Por Moya Cannon
Traducción de Jorge Fondebrider.

Camina tierra y tierra adentro
Con tu remo,
Hasta que alguien te pregunte
Qué es eso.

Construye entonces tu casa.

Porque sólo entonces necesitarás decir y saber
Que el mar es inmenso e insondable,
Que el remo que empuja
Contra la ola
Y con la ola
Es todo.

viaje real... de líquido puro

Irlanda 2001

Pequeña melodía
Pequeña estrella mojada
Pequeña pureza escondida
Pequeña sonrisa...
Tu piel de seda abriga a mi tristeza egoísta
y con tus ojos cerrados
abres mi vida.

Se avista un atardecer poético de velos azules.
Día tras día la visión se hace más clara
por la predisposición con la que abres mi alma.
Se ensancha el camino y olvido los perdones, olvido las palabras.
Consigo advertir mil sonidos que llegan del viento y de los pájaros.
Todo me habla de ti, todo me habla de nosotros.
Consigo percibir cierta unidad esencial en este nuevo recorrido,
cierta comunicación alternada y se abren puertas invisibles
y la calma me trae cierto orden que no sospechaba
con tanta paz.
Tu camino es la voz que elijo para marcar mi destino.

(pensando en mi chiquita creciendo en mi vientre)

un viaje demasiado viajado

Eivissa, junio 2000
La mochila con lo que me quedó de cometas luego de vender casi todos en Formentera
y dos imágenes selladas en mi memoria... de un pasaje obligado que cargaba junto a mi canasta con los bikinis que vendía en la playa, cuando atravesaba cada día Salinas dentro de un paisaje imposible de olvidar. Un recuerdo corto pero intenso... y como dije... demasiado viajado.

una imágen

Tras esperar un tiempo injusto
con el humo que le volaba por la cabeza
sin la sustancia que lo transportaba hacia la deriva
se dejó caer frente a la puerta de madera
y la buscó durante horas.
La noche oscura se posó junto a sus ojos
y pudo escuchar unas voces que lo aturdían en el oído
hasta que se puso de pie junto a un puñado de lágrimas
que guardó en un sobre
con la esperanza de enviar todas sus tristezas hacia
algún destino perdido,
o que pasaran bajo la puerta del segundo piso
para inundar el patio de las baldosas claras
que ella siempre limpiaba
con un perfume parecido a la lavanda
y que a él le era difícil despegarselo de la nariz
luego de tantas danzas prometidas
y noches de luna compartidas
en aquel recinto bajo el cielo
con su cuerpo pegado al de ella
en completa entrega.
Un final como mil finales...
de un corazón partido tras una puerta
en la mitad de un corredor de suspiros
que envejecen y se renuevan recién con la llegada de un nuevo amor
también frágil y quizás pasajero.

Assisi

foto del 29/06/000
Las formas que son murallas se apartan de aquel camino. Sólo soy ventana... aunque cercada... continúo distinguiendo al cielo de la pared de piedra.

Assisi es un lugar para dejarse arrastrar, demasiado fácil uno se puede encandilar con tanta luz que parece hasta inofensiva... quizás este bajo algún conjuro estelar... porque si no te vas rápido sólo pensás en quedarte a vivir allá.

recordando un poco mi viaje

Revisando mis diarios de viaje encontré esto simple... un poco exaltado,
un sentimiento exagerado, quizás por la libertad que uno siente al viajar luego de estar atada a un hombre cinco años... y entonces al fín uno se encuentra a si misma dentro de un paisaje de ensueño... haciendo lo que a uno le plazca sin rendir cuentas a nadie, por esto supongo que mi mirada hacia las cosas estaba como magnificada y el resultado de mis escritos es bastante romántico o quizás barroco...
(26/07/000)
Son las horas que no existen, son las formas incompletas que me atraen
dentro de un destino que aprecio desde el centro de este encuentro
de vientos, sonidos, conceptos, apreciaciones internas
Manos que acaricio despacio...
Venecia es mágica, es un cuento, una dama romántica, una bailarina de aguas oscuras.
Fui niña entre los canales de agua... como si toda esa agua fuera un vientre.
Las casas quietas, mojadas, calladas, sabias. Las flores desde el balcón me hacían reír junto a las manos que pintaban acuarelas... nuevos amigos, dichoso destino.
Piedra en los dedos del pie, piedras que son preciosas... bailamos sobre las piedras, escribimos canciones y fuimos juglares de la callejuelas, con guitarras. Venecia me despierta el alma... fuimos cinco almas cantando, en un universo de sonidos que no podíamos parar. Dos notas para caminar, tres piedras y cantar cuatro estrofas entre cinco calles cercadas por seis canales que se deslizaban entre nuestros pies con siete pasos, ocho giros y nueve vidas. Libre concepto de ser libre... no pensar si se lo es... Andar. Respirar. Mirar. Libre por que cantas, libre porque bailas, libre porque dejas salir al niño que uno es. Luz de libre.

fotos... 1 las acuarelas y un francés (de quien no me acuerdo el nombre) de quien nos hicimos amigos 2 yo feliz 3 escribiendo canciones (cuando las encuentre las copio) 4 franchute y Paula musicalizando las letras de las canciones y el resto de las fotos que están un poco oscuras y por eso no las subí... estamos por la calle junto a Jaime de Colombia y Aina de Suecia... los cinco hipnotizados por la bella Venecia cantando a lo loco sin pedir moneda a cambio. Mi cámara esta rota, por lo que la calidad de las fotos es mala porque tuve que comprar la típica descartable.

un vuelo escencial

por Rob Gonsalves (la de abajo también)

hacia la luz

Aunque para la próxima espero me pidan ser Musseta (o como se escriba) y no esta especie de Heidi posmoderna rescatada de los años 20... para posar junto al ultra revolucionario iPOD... Así me verán en el próximo número de la revista... Jajajaja

realidad paralela

No gracias, estoy esperando el pedido del supermercado y de paso controlo si llega tarde el cartero con el catálogo de Falabela que encargó mi mamá porque está un poco depre y así se distrae hasta que llega mi padre del trabajo para continuar la discusión de ayer (¿O de hace un mes?) y Juanita preparará la cena horrible para después del baño tibio que me obligan a dar y luego Juanita lustrará mis zapatos para llevar mañana al colegio, ojalá no existiera ese maldito lugar... prefiero jugar al fútbol que cargar con esa mochilota que no sirve para una mierda.

miseria sub-urbana

Cuando el espacio se reduce a una lata oxidada
y el alimento diario a restos de basura,
un bicho gris y escuálido se atora en el estómago
para endurecer a un corazón tan frágil
y así ser un puño de delitos
para esta sociedad limpita y perfumada.

descanso

En otoño se viste de otoño
su ocre manto
su tierna sonrisa
(se esconde)
tras los labios del viento
que la besan sin prisa
bajo un árbol junto a una hilera de otros árboles: pasaje que se abre entre los adoquines
y dejan a su vista un portal bañado por la luz del sol
adonde se cobija bajo cierta tibieza naranja
para descubrir un panorama sencillo de ramas casi vacías
que se baten junto a sus manos
como una caricia que se transforma en un abrazo
de bienestar primitivo
y se sienta como una niña en aquel portal
para descansar y contemplar...
como se cubre la calle con una espuma de hojas secas
de texturas que crujen al rozarse
con el aroma salvaje de lo genuino y bello
para imprimirlo en su memoria
de recuerdos surrealistas
de vuelos con hojas
y de corrientes de agua que la arrastran por la boca-calle
de ríos urbanos hacia un pasaje sin primavera
en este Mayo sostenido por una cuerda enredada entre mil cabellos
despeinados, y al sentarse como mujer en aquel portal
piensa que entona con aquel escenario
de espíritu esencial que merodea por alguna esquina cualquiera
o en medio de una vereda despareja... en un momento de rincones felices
junto a la sintonía del espacio con su alma
del viento con su voz
de su portal con su mirada.