intento fallido

Al quitarse las pestañas
el mundo se ensanchó ante su vista
por lo que ahora intenta juntarlas otra vez
para amontonarlas al ojo
y así retomar su limitada visión de la realidad.

La unión hace la fuerza/ inundación marzo 2007

en busca de la identidad perdida

Le pagaron un salario indigno y volvió a su casa en medio del lodo, con los quinientos mangos correspondientes. No dijo nunca nada y siempre trabajó indignamente dentro de casas muy perfumadas y bendecidas por el Papa. Una vez encontró una luz al final del túnel, justo cuando se estaba olvidando de su propio nombre. Y así murió... con dignidad.

BCN4

el teatro, la escalera, la calle y la esquina.
la presencia, la flor.
Barcelona vacía y llena.
la golondrina que pasa y me lleva y me vuelve a dejar
tras la ventana y su cielo
de hambre
de sed
de pausa
de pausa de vida
y de volver a nacer...
el verte otra vez.
caminarte despierta
cada piedra
posar la espalda en el muro
llorarte y quererte.

ver

casi no veo
casi no veo
no veo
no quiero ver.
De esta manera te veo.

versito

soy el ave entre las sábanas con forma de cielo sin nubes
soy el ave que abre sus alas entre los sueños encandilados
por la luz del alba tras alguna ventana abierta como dos brazos
con dueño, voz y viento... sin plumas

agua

El manto del agua, que es agua y es agua de la montaña de piedras, de verde espesura, de espinas y moras negras. Agua de la vertiente, fresca, paraíso, infinito, naturaleza, naturaleza del sonido del silencio con la música del silencio: arroyos, pájaros, el pastizal animado por el viento... El sonido que es paisaje, aroma y alma. El sonido que te despierta con un segundo de su totalidad y ya está (se hace difícil escuchar algo más) Y regreso preguntándome qué hago aquí, cuando en realidad sólo se vivir allí. Pero prefiero dejar aquello lejos, para desearlo con locura y así creer que el paraíso existe, mientras piso cal y charcos junto a arboledas incrustadas en la vereda alineada por la selva de edificios amontonados: paisajegris que se me hace demasiado normal, y todo aquello demasiado bello como para soportar... casi como en un sueño, lejos de esto que pretendo llamar realidad.

Beatles con mate

Hoy es un día de esos pegados, como el sudor mismo, como las gotas que caen de la frente al atravesar una peatonal floridense... y aquí una está (osea yo) en mi isla nube de pensamientos que nadan dentro de gotas... cero productivos por cierto... y por esto hice algo muy sano... metí en esta chatarra de compu el cd de Los Beatles en instrumental con arreglos de una orquesta barroca y me imagino a J.L. tocando un violín quizás enredando su cabello en el arco... esto suena muy bien. Que alivio. Como mi imaginación barroca se apodera de mi con este sonido líricoooo sólo pienso en Yoko y John... jajajaja, mi padre me diría que entonces no son Los Beatles. Bueno, da igual... este mate me refresca... vaya paradoja en este calor infernal. Y el aire me hace suspirar... que alivio. La tarde está por comenzar su final. Aunque al final de la calle Arenales me espera el arenero y sus juguetes amarillos mal arreglados... y entonces el final del juego será sólo el principio, pero hoy tal vez tenga suerte y convenza a la otra parte de que llevar a los niños al parque sin mi será la propuesta top del ranking de la ideas. Mmmmmm... Ya huele a vacaciones... a sierras cordobesas, a agua clara que corre entre las piedras... El auto tendrá maletas hasta explotar... y con rumbo nos perderemos sin rumbo, y al fín escaparemos de la ciudad, de su sudor y de su gente... gente como yo, por lo que me perderé de mi misma y si tengo suerte no me he de encontrar hasta el final del viaje. Entra el viento, y aquí va otro mate... Help! con órgano, flauta, cello y violín... suena muy biennnnn... Alivio.

reloj de arena

Cristal, cristal... que caes del ojo y transformas el aire en arena y la arena en desierto... y los pasos en huellas que se borran a través del tiempo que se estancó en un reloj de vidrio, que al girarse rápido parece quieto... y se confunde el aire con la arena... en un vaivén de oleadas de recuerdos que lo empapan todo de a poco y van dejando espacios vacíos que luego se vuelven a llenar... aunque sea por un momento entre los minutos que llegan, pasan y se van... que marcan un principio y un final en la redondez de aquel ojo que parece mirarlo todo, aunque las tormentas del desierto empañan la visión entre giros que parecen dejar alguna cosa a la vista, y al final se convierte en un fragmento de ilusión que también aparece y se esfuma... y de a poco va perdiendo el sentido todo aquello que alguna vez estuvo y se fue sin volver a empezar, dentro de un reloj abandonado en el cajón de una mesita de luz que se mece en una orilla con la intención de quebrase en mil pedazos sobre una playa de arenas blancas y de sombras verdosas, con poco viento y mucha sal... aunque seguro nunca la ha de alcanzar... por más manos que intenten llevarlo hacia allá.

mis hijitos

Mis hijos, mis hijos, mis hijos
son desde la mañana a la noche
el rezo místico que todo lo revela,
son la verdad dentro de las certezas
a donde moran las respuestas
de todos los misterios y dudas de la existencia...

El puro amor, el puro puro amor
que se esparce con su brillo
más que el sol y todas las estrellas.

Al mirarlos, al contemplarlos
el arcoíris completo se dibuja dentro de mi casa,
y sus voces agudas de palabras espontáneas
reparten tan genuinas manifestaciones de luz
que les sale del corazón sin cátedra ni filosofía barata
ni con aureolas, ni alas de otros mundos...

Son reales y por aquí corretean,
desde que salieron de mi cuerpo
y crearon un jardín fuera de mi ombligo.

Aquí mis hijos están desordenando todo a su paso
y así ponen orden a mi vida
con tanto despojo, con tantas carcajadas, besos, canciones,
que con la presencia de ellos me basta para adorar
al mundo, al submundo, al cielo y al infierno.

Con ellos me basta para seguir andando
sin mirar hacia donde pongo mis pies
sino hacia donde ellos marcan sus huellas...

Adoro y bendigo cada uno de sus pasos,
sus pasos de pies pequeños que descalzos embellecen los caminos
que los demás trazamos con pereza
por tanta insistencia en poner los pies sobre la tierra
áspera, seca y sin agujeros adonde plantar las flores
que mantienen vivo al jardín del niño que uno siempre fue...

abstracto

Siempre se queda quieto entre una palabra y un punto.
Siempre se queda dormido entre los paréntesis del olvido y de la pausa silenciosa,
adonde habría que adivinar que quieren decir las mudas letras
que se traslucen a través de su mirada apaisada
cuando recita sin rima las poesías que nacen de la nada
para suspirar dentro de soplidos gozosos
como hace el viento al cabello en un roce de verano
bajo alguna sombra de algún árbol,
aunque todo hay que interpretarlo
dentro del abstracto cielo de su lienzo multicolor
junto aquellas pomposas plumas que se erizan dentro de
almohadas tan cómodas que aumenta a mi insomnio
el deseo de recorrer las veredas mudas, de saltar puentes
y volar sobre valles que alcanzan su espesura
por la frondosa ansiedad de querer abarcarlo todo
para al fin llegar a todas partes en el momento justo
cuando la palabra sale desde la garganta mojada por los labios
y pronuncia todo aquello que soñaba en un grito que lo es todo
y que no necesita traducción.

Reflejo de Candela

Huelo los tres ramos de jazmines que compré en la esquina y con la ventana abierta de par en par, con el cielo celeste... imponiéndose a los cables y palomas enfermas de ciudad... convierto los tres árboles del fondo en un inmenso bosque que se agita y que desparrama el viento dentro de este séptimo piso, mientras Nico juega a tres cosas a la vez y me pregunta para qué es el saumerio artificial que pende de un agujero sobre una pequeña madera cargada de cenizas.... Con Buena Vista Social Club me invento una sensación caribeña que se me hace agua la boca de sal marina, ropas sueltas, coreografías sensuales y sonrisas blancas florecidas dentro de los jazmines de este florero de barro pintado a mano, que se dejan entibiar por el sol dibujado de blanco en lavandina, sobre la camiseta amarilla que visto y que una vez compré en un mercadillo en Ibiza, para ir pedaleando como un río bajo el sol, cargando al sol en el pecho y la amplia alegría de sentir el sol entre las costillas... de paso recuerdo aquel momento tan soleado así como estoy, junto a estas rejas del balcón porteño que se vuelven tan elásticas que me quedo dormida sin apagar la vela, como dicen de Candela al son cubano... Quizás yo podría ser Candela... de caderas anchas, de cuerpo moreno y de manos abiertas para quien hay que abrirlas o con forma de puño en situaciones de importante defensa del carácter y de las buenas costumbres que penden de violas y pianos que envuelven la noche de luces tenues y alegrías compartidas... sobre una mesa de poco alimento tal vez, pero de manos abiertas como jazmines en primavera, con el sol entre la carne y el milagro de saber apreciar una ventana con cielo y mar juntos, entre un camino de piedras calientes junto a la música que abastece al alma.

un ser vacío

En el mar, el espejo que se hundió junto a la pálida luz que encontró la luna entre la ventana abierta y la mirada dormida de un ángel caído, o perdido entre el mundanal sonido de ecos distantes que lo forzaron a bajar del séptimo cielo, para crear un mundo entre opacas maderas de botes que zarpan sin rumbo, junto a una mano abierta que sostiene las lágrimas que caen de las estrellas solitarias que conviven junto a este ser que no es un ser... y que más bien repta entre las pesadillas de los vivos, mientras reune las penas que conviven entre algunas alegrías y al olvidar sus alas en una mesa de arena, junto a una puerta de paredes, recuerda que al mar se ha vuelto negro y sombrío para tragarse aquella luz que alguna vez sostuvo frente al espejo de de su niñez.

espontáneo

Atraviesan los andenes cercando suspiros entre los labios distraídos de un azul, azul, azul... simple, simple, simple... impecablemente simple... en la absoluta ternura de los roces suaves que sostienen cierta luz junto a la mirada de un adiós no muy lejano, ni ciego, ni quieto... Sereno, sereno...

las gotas

Entre la pluma y la sombra hay un vacío completo... de puntos interminables en un camino de llovizna azul que se estanca sobre la plataforma de un cubo cuadrado y al llenarse hasta el tope sólo es un reflejo... de una pluma que cae del cielo junto a la sombra que desaparece al tocar el agua que se derrama de a poco, con las gotas que se confunden con el mar de lágrimas que están por avanzar sobre el mundo a punto de explotar.

metal

La imágen pálida de los objetos que moran dentro de las pupilas inanimadas,
se hacen pesadilla entre mis sueños... y aveces intento escapar del metálico sonido
de los gritos agenos y me encuentro sorda y ciega sin saber hacia donde correr
o como hacer para encontrar un agujero para meterme a dormir junto a un sueño fugaz de risas espontáneas y serenatas mudas de palabras.

estela dorada

Cuando entró al vagón del metro supe que la volvería a ver al bajar, y allí estaba... con una larga trenza azabache que le llegaba casi hasta los tobillos, una trenza que se agitaba con ritmo propio: reflejo de una soga que hubiese querido enterrarse en la tierra como un cordón umbilical del mundo... igual al que se hizo lazo en su vientre antes de que naciera aquel hijo que le colgaba de los brazos y sostenía desde su pecho con leche. Un recién nacido abrigado y limpio, con una madre calzada en chanclas que pedía monedas con inmensa sonrisa pulcra sujetada a la suerte o a la esperanza que le tambaleaban desde una cruz de madera abrazada a su cuello. Lástima que aquel entorno estaba en estado de pena... a punto de llorar ante la escena de pies fríos que acarreaban a un bebé desprotegido... con la culpa abasteciendo al aire que se respiraba, con la tensión en la garganta y las manos desalojando las monedas estancadas en los bolsillos. Al pasar... una estela dorada la perseguía, pero todos prefirieron ver a la miseria avanzar (y desaparecer lo más rápido posible) y dejaron partir a un ángel para continuar la urgente reflexión numerada sobre deudas y créditos atrapados en una trenza de nudos débiles que se atan a los pies y que no los deja avanzar hacia algún rincón mas allá de un corredor de tiendas muy modernas, de autos muy descapotables, y de vacaciones dentro de tangas muy playeras. Se va el Alma y se lleva las monedas de metal que ruedan sobre las costumbres diseñadas por las otras almas que deambulan sin trenzas, ni chanclas, ni sonrisas blancas... en otro recorrido con pocas apreciaciones genuinas, libertades limitadas, bondades abstractas y la mirada atravesada por los ángulos del tiempo... sin esquinas a donde descansar, y menos a donde se pueda llorar por todo este vicio abismal que nos da de mamar leche efervescente, con anestesia o restos de aspirinas inmortales, para mantenernos en equilibrio alterado y con la conciencia dormida en un plato de mariscos, en un cuerpo de rellenos artificiales, o en la infinita ansiedad de querer (o desear) lo que no se tiene ni se tendrá... Al pasar la estela dorada de belleza real, me recordó algo de la vida que aprendí de niña, así que asomé la cara por una ventana con sol (dentro del metro solitario) para sentir que la trenza me acariciaba el rostro y abrigaba con una luz de madre esencial que advertí: la necesitaba.

Barcelona3

Por la Rambla de los guiris te fumas mil flores junto al bestiario enjaulado que se tropieza a tu paso y te cargas unos langostinos crocantes al bolsillo profundo cuando La Boqueria se detiene frente a tu vista y no la pudiste esquivar. Al final de la ruta Colón te indica el camino de regreso a casa, aunque parece el portero del Maremagnum chirroso (palabra insignificante)y no sabés porqué lo detestas tanto cuando sin embargo terminás en el Aquarium nadando con los tiburones dentro de un tubo vidriado con olor a pochoclo y pañal... para luego liquidar los últimos euros en un carrusel de Mary Poppins y destrozar lo último de tus neuronas en la réplica de un submarino de madera que pierde el tiempo sobre la lomada que te lleva de regreso a tu casa dentro del Born, pero nunca naciste allí ni tampoco tenés tan claro porque se subtitula con ese nombre, aunque mil leyendas lo han conjurado dentro de lo que fue un gran mercado y ahora es algo así como museo arqueológico o biblioteca de ladrillos del siglo XVII... que se enfrenta a Santa María del Mar si atraviesas un cementerio cubierto por plazoletas con algún árbol, varias terrazas y decenas de tiendas de diseño tan exclusivo que ya no se entiende la diferencia entre falda, pantalón o braga... y la Semillería Fito ahora es una zapatería, la Carnicería algo así como Barcelonia, el supermercado sigue siendo supermercado (aunque diez veces mas caro) y vos seguís siendo el mismo que otros.... odiando a la vida y despreciando la libertad de caminar cantando, bajo un cielo azul tan claro, junto a cinco heladerías refaccionadas por los mundos felices con saborizantes... y tu vas por allí, quejandote de los guiris, mientras te compran todas tus tonterías y le ponen color a la ciudad bonita, de cara muy limpia y de corazón muy Born...

cielo

Sube, sube... junto a las alas que flotan por aquel mar de orillas marrones a donde una mañana demasiado luminosa decidiste desnudarte de la piel que llevabas puesta y nadaste como los Selkies nadan cuando están solos, pero mojaste tus huesos y te enfriaste... Volviste a vestirte con la vieja piel y te pusiste a llorar. Llorabas sal seca y tus pies se cubrieron de un manto blanco, luego todo tu cuerpo estaba enterrado en llanto aunque tu rostro intacto permaneció destapado hasta que atardeció junto a una luna demasiado escondida como para encontrarla. Ahora el aire del aire suspira entre los granos salados (como lo hace en el desierto entre las dunas) y dejan a la vista un par de alas que arrastró la espuma: tal vez reptaron, tal vez te imaginaron y allí se posan... sobre tu espalda para subir, subir... hasta estirar a la luna tras el cielo de tus cielos.

Sara (por sus dos años de fallecida, jamás muerta)

Sara... la abuela de los buñuelos caseros, la de los brazos abiertos, la de la sonrisa constante, la que amontonaba sillas por toda la casa, la que juntaba souvenires, la que se sentaba a cortar duraznos machucados bajo el sol para dejar la parte jugosa y amarilla en los platos de lata pintados con diseños de flores o frutas... Allá en la quinta de los portones abiertos donde solía separar lo añejo de lo nuevo, a donde sabía convivir con lo bueno y lo malo... No se ocultaba, era transparente con su manera de ser y por esto era una mujer libre. Que nadie la desviara de su andar, pues ella caminaba como quería caminar... incluso en su bicicleta que todos ya le pedían que dejara estacionada... Ella seguía con sus setenta y pico pedaleando, sonriendo, leyendo, pensando, era sensible la abuela Sara y no tenía miedo de decir las cosas de frente y de peguntar cualquier disparate o cosas mas serias. O de vaciar la panera en su cartera en el bar a la sonrojez del resto. La abuela se fue con noveinta y pico, pero aquí se quedó en la memoria de quienes la tuvimos cerquita y pudimos sentirla y aprender de ella. Me quedé con su último adios... ella sentada con su maquillaje abizmal y abrigada con su camisón de toda la vida... atrapando a Lucía como me atrapó a mi en esta foto en nuestro primer encuentro inolvidable en Río de Janeiro(vale la pena observar como Sarita retocó la foto) Pienso en su silencio: el dolor poco hablado de la pérdida de un hijo, de los sufrimientos generados por su marido, de esas cosas que uno calla porque no sabe como nombrarlas y quizás la abuela pudo parecer evasiva... pero la abuela en realidad sabía que la vida era dura... ya lo había aprendido en su Pampa querida, la cual describía con enorme melancolía y deslumbraba con sus anécdotas junto a su "mamina" que también supo ser una mujer luchadora afrontando la vida del campo en la viudez. Sara es muchas cosas buenas, más de las que había imaginado.