mis hijitos

Mis hijos, mis hijos, mis hijos
son desde la mañana a la noche
el rezo místico que todo lo revela,
son la verdad dentro de las certezas
a donde moran las respuestas
de todos los misterios y dudas de la existencia...

El puro amor, el puro puro amor
que se esparce con su brillo
más que el sol y todas las estrellas.

Al mirarlos, al contemplarlos
el arcoíris completo se dibuja dentro de mi casa,
y sus voces agudas de palabras espontáneas
reparten tan genuinas manifestaciones de luz
que les sale del corazón sin cátedra ni filosofía barata
ni con aureolas, ni alas de otros mundos...

Son reales y por aquí corretean,
desde que salieron de mi cuerpo
y crearon un jardín fuera de mi ombligo.

Aquí mis hijos están desordenando todo a su paso
y así ponen orden a mi vida
con tanto despojo, con tantas carcajadas, besos, canciones,
que con la presencia de ellos me basta para adorar
al mundo, al submundo, al cielo y al infierno.

Con ellos me basta para seguir andando
sin mirar hacia donde pongo mis pies
sino hacia donde ellos marcan sus huellas...

Adoro y bendigo cada uno de sus pasos,
sus pasos de pies pequeños que descalzos embellecen los caminos
que los demás trazamos con pereza
por tanta insistencia en poner los pies sobre la tierra
áspera, seca y sin agujeros adonde plantar las flores
que mantienen vivo al jardín del niño que uno siempre fue...

abstracto

Siempre se queda quieto entre una palabra y un punto.
Siempre se queda dormido entre los paréntesis del olvido y de la pausa silenciosa,
adonde habría que adivinar que quieren decir las mudas letras
que se traslucen a través de su mirada apaisada
cuando recita sin rima las poesías que nacen de la nada
para suspirar dentro de soplidos gozosos
como hace el viento al cabello en un roce de verano
bajo alguna sombra de algún árbol,
aunque todo hay que interpretarlo
dentro del abstracto cielo de su lienzo multicolor
junto aquellas pomposas plumas que se erizan dentro de
almohadas tan cómodas que aumenta a mi insomnio
el deseo de recorrer las veredas mudas, de saltar puentes
y volar sobre valles que alcanzan su espesura
por la frondosa ansiedad de querer abarcarlo todo
para al fin llegar a todas partes en el momento justo
cuando la palabra sale desde la garganta mojada por los labios
y pronuncia todo aquello que soñaba en un grito que lo es todo
y que no necesita traducción.

Reflejo de Candela

Huelo los tres ramos de jazmines que compré en la esquina y con la ventana abierta de par en par, con el cielo celeste... imponiéndose a los cables y palomas enfermas de ciudad... convierto los tres árboles del fondo en un inmenso bosque que se agita y que desparrama el viento dentro de este séptimo piso, mientras Nico juega a tres cosas a la vez y me pregunta para qué es el saumerio artificial que pende de un agujero sobre una pequeña madera cargada de cenizas.... Con Buena Vista Social Club me invento una sensación caribeña que se me hace agua la boca de sal marina, ropas sueltas, coreografías sensuales y sonrisas blancas florecidas dentro de los jazmines de este florero de barro pintado a mano, que se dejan entibiar por el sol dibujado de blanco en lavandina, sobre la camiseta amarilla que visto y que una vez compré en un mercadillo en Ibiza, para ir pedaleando como un río bajo el sol, cargando al sol en el pecho y la amplia alegría de sentir el sol entre las costillas... de paso recuerdo aquel momento tan soleado así como estoy, junto a estas rejas del balcón porteño que se vuelven tan elásticas que me quedo dormida sin apagar la vela, como dicen de Candela al son cubano... Quizás yo podría ser Candela... de caderas anchas, de cuerpo moreno y de manos abiertas para quien hay que abrirlas o con forma de puño en situaciones de importante defensa del carácter y de las buenas costumbres que penden de violas y pianos que envuelven la noche de luces tenues y alegrías compartidas... sobre una mesa de poco alimento tal vez, pero de manos abiertas como jazmines en primavera, con el sol entre la carne y el milagro de saber apreciar una ventana con cielo y mar juntos, entre un camino de piedras calientes junto a la música que abastece al alma.

un ser vacío

En el mar, el espejo que se hundió junto a la pálida luz que encontró la luna entre la ventana abierta y la mirada dormida de un ángel caído, o perdido entre el mundanal sonido de ecos distantes que lo forzaron a bajar del séptimo cielo, para crear un mundo entre opacas maderas de botes que zarpan sin rumbo, junto a una mano abierta que sostiene las lágrimas que caen de las estrellas solitarias que conviven junto a este ser que no es un ser... y que más bien repta entre las pesadillas de los vivos, mientras reune las penas que conviven entre algunas alegrías y al olvidar sus alas en una mesa de arena, junto a una puerta de paredes, recuerda que al mar se ha vuelto negro y sombrío para tragarse aquella luz que alguna vez sostuvo frente al espejo de de su niñez.

espontáneo

Atraviesan los andenes cercando suspiros entre los labios distraídos de un azul, azul, azul... simple, simple, simple... impecablemente simple... en la absoluta ternura de los roces suaves que sostienen cierta luz junto a la mirada de un adiós no muy lejano, ni ciego, ni quieto... Sereno, sereno...

las gotas

Entre la pluma y la sombra hay un vacío completo... de puntos interminables en un camino de llovizna azul que se estanca sobre la plataforma de un cubo cuadrado y al llenarse hasta el tope sólo es un reflejo... de una pluma que cae del cielo junto a la sombra que desaparece al tocar el agua que se derrama de a poco, con las gotas que se confunden con el mar de lágrimas que están por avanzar sobre el mundo a punto de explotar.

metal

La imágen pálida de los objetos que moran dentro de las pupilas inanimadas,
se hacen pesadilla entre mis sueños... y aveces intento escapar del metálico sonido
de los gritos agenos y me encuentro sorda y ciega sin saber hacia donde correr
o como hacer para encontrar un agujero para meterme a dormir junto a un sueño fugaz de risas espontáneas y serenatas mudas de palabras.

estela dorada

Cuando entró al vagón del metro supe que la volvería a ver al bajar, y allí estaba... con una larga trenza azabache que le llegaba casi hasta los tobillos, una trenza que se agitaba con ritmo propio: reflejo de una soga que hubiese querido enterrarse en la tierra como un cordón umbilical del mundo... igual al que se hizo lazo en su vientre antes de que naciera aquel hijo que le colgaba de los brazos y sostenía desde su pecho con leche. Un recién nacido abrigado y limpio, con una madre calzada en chanclas que pedía monedas con inmensa sonrisa pulcra sujetada a la suerte o a la esperanza que le tambaleaban desde una cruz de madera abrazada a su cuello. Lástima que aquel entorno estaba en estado de pena... a punto de llorar ante la escena de pies fríos que acarreaban a un bebé desprotegido... con la culpa abasteciendo al aire que se respiraba, con la tensión en la garganta y las manos desalojando las monedas estancadas en los bolsillos. Al pasar... una estela dorada la perseguía, pero todos prefirieron ver a la miseria avanzar (y desaparecer lo más rápido posible) y dejaron partir a un ángel para continuar la urgente reflexión numerada sobre deudas y créditos atrapados en una trenza de nudos débiles que se atan a los pies y que no los deja avanzar hacia algún rincón mas allá de un corredor de tiendas muy modernas, de autos muy descapotables, y de vacaciones dentro de tangas muy playeras. Se va el Alma y se lleva las monedas de metal que ruedan sobre las costumbres diseñadas por las otras almas que deambulan sin trenzas, ni chanclas, ni sonrisas blancas... en otro recorrido con pocas apreciaciones genuinas, libertades limitadas, bondades abstractas y la mirada atravesada por los ángulos del tiempo... sin esquinas a donde descansar, y menos a donde se pueda llorar por todo este vicio abismal que nos da de mamar leche efervescente, con anestesia o restos de aspirinas inmortales, para mantenernos en equilibrio alterado y con la conciencia dormida en un plato de mariscos, en un cuerpo de rellenos artificiales, o en la infinita ansiedad de querer (o desear) lo que no se tiene ni se tendrá... Al pasar la estela dorada de belleza real, me recordó algo de la vida que aprendí de niña, así que asomé la cara por una ventana con sol (dentro del metro solitario) para sentir que la trenza me acariciaba el rostro y abrigaba con una luz de madre esencial que advertí: la necesitaba.

Barcelona3

Por la Rambla de los guiris te fumas mil flores junto al bestiario enjaulado que se tropieza a tu paso y te cargas unos langostinos crocantes al bolsillo profundo cuando La Boqueria se detiene frente a tu vista y no la pudiste esquivar. Al final de la ruta Colón te indica el camino de regreso a casa, aunque parece el portero del Maremagnum chirroso (palabra insignificante)y no sabés porqué lo detestas tanto cuando sin embargo terminás en el Aquarium nadando con los tiburones dentro de un tubo vidriado con olor a pochoclo y pañal... para luego liquidar los últimos euros en un carrusel de Mary Poppins y destrozar lo último de tus neuronas en la réplica de un submarino de madera que pierde el tiempo sobre la lomada que te lleva de regreso a tu casa dentro del Born, pero nunca naciste allí ni tampoco tenés tan claro porque se subtitula con ese nombre, aunque mil leyendas lo han conjurado dentro de lo que fue un gran mercado y ahora es algo así como museo arqueológico o biblioteca de ladrillos del siglo XVII... que se enfrenta a Santa María del Mar si atraviesas un cementerio cubierto por plazoletas con algún árbol, varias terrazas y decenas de tiendas de diseño tan exclusivo que ya no se entiende la diferencia entre falda, pantalón o braga... y la Semillería Fito ahora es una zapatería, la Carnicería algo así como Barcelonia, el supermercado sigue siendo supermercado (aunque diez veces mas caro) y vos seguís siendo el mismo que otros.... odiando a la vida y despreciando la libertad de caminar cantando, bajo un cielo azul tan claro, junto a cinco heladerías refaccionadas por los mundos felices con saborizantes... y tu vas por allí, quejandote de los guiris, mientras te compran todas tus tonterías y le ponen color a la ciudad bonita, de cara muy limpia y de corazón muy Born...

cielo

Sube, sube... junto a las alas que flotan por aquel mar de orillas marrones a donde una mañana demasiado luminosa decidiste desnudarte de la piel que llevabas puesta y nadaste como los Selkies nadan cuando están solos, pero mojaste tus huesos y te enfriaste... Volviste a vestirte con la vieja piel y te pusiste a llorar. Llorabas sal seca y tus pies se cubrieron de un manto blanco, luego todo tu cuerpo estaba enterrado en llanto aunque tu rostro intacto permaneció destapado hasta que atardeció junto a una luna demasiado escondida como para encontrarla. Ahora el aire del aire suspira entre los granos salados (como lo hace en el desierto entre las dunas) y dejan a la vista un par de alas que arrastró la espuma: tal vez reptaron, tal vez te imaginaron y allí se posan... sobre tu espalda para subir, subir... hasta estirar a la luna tras el cielo de tus cielos.

Sara (por sus dos años de fallecida, jamás muerta)

Sara... la abuela de los buñuelos caseros, la de los brazos abiertos, la de la sonrisa constante, la que amontonaba sillas por toda la casa, la que juntaba souvenires, la que se sentaba a cortar duraznos machucados bajo el sol para dejar la parte jugosa y amarilla en los platos de lata pintados con diseños de flores o frutas... Allá en la quinta de los portones abiertos donde solía separar lo añejo de lo nuevo, a donde sabía convivir con lo bueno y lo malo... No se ocultaba, era transparente con su manera de ser y por esto era una mujer libre. Que nadie la desviara de su andar, pues ella caminaba como quería caminar... incluso en su bicicleta que todos ya le pedían que dejara estacionada... Ella seguía con sus setenta y pico pedaleando, sonriendo, leyendo, pensando, era sensible la abuela Sara y no tenía miedo de decir las cosas de frente y de peguntar cualquier disparate o cosas mas serias. O de vaciar la panera en su cartera en el bar a la sonrojez del resto. La abuela se fue con noveinta y pico, pero aquí se quedó en la memoria de quienes la tuvimos cerquita y pudimos sentirla y aprender de ella. Me quedé con su último adios... ella sentada con su maquillaje abizmal y abrigada con su camisón de toda la vida... atrapando a Lucía como me atrapó a mi en esta foto en nuestro primer encuentro inolvidable en Río de Janeiro(vale la pena observar como Sarita retocó la foto) Pienso en su silencio: el dolor poco hablado de la pérdida de un hijo, de los sufrimientos generados por su marido, de esas cosas que uno calla porque no sabe como nombrarlas y quizás la abuela pudo parecer evasiva... pero la abuela en realidad sabía que la vida era dura... ya lo había aprendido en su Pampa querida, la cual describía con enorme melancolía y deslumbraba con sus anécdotas junto a su "mamina" que también supo ser una mujer luchadora afrontando la vida del campo en la viudez. Sara es muchas cosas buenas, más de las que había imaginado.

Pesadilla ( crónica de la Semana trágica)

"Estoy atravesando (o perdiéndome) en el laberinto de una pesadilla, me estoy sometiendo a una prueba: quiero saber si estoy en mi sano juicio... por eso hice surgir en mi memoria lo que yo mismo viví como si fuera otro: hechos alejados y cercanos en el tiempo; los analizo lógicamente, pienso en las circunstancias que los engendraron y a qué fin nos han llevado y me parece que no estoy loco. No: estoy condenado a la lucidez"

Pinnie Wald

sonido

Cuando todos lo saben y nadie lo dice
la fuerza se comprime entre las palabras mal pronunciadas y el sentido de la cordura se queda vacío dentro de una copa de vino mal servida y suenan los vidrios rotos como un eco dentro de un chirrido, y en general todos hablan demasiado para esquivar la respuesta única que tienen las preguntas básicas cuando se mastican junto a la acidez de la saliva y los nudos que se atan en las cuerdas vocales al atragantarse con alguna verdad que se escurre por el mantel y cae junto a las gotas rosadas que se mezclan con el hielo derretido... para retenerla en el suelo y pisarla.

Barcelona 2

A tono con la ciudad,
me subo a una bicicleta y me dejo llevar
hasta los destinos de parques generosos, aunque escasos,
o suficientes si se tiene uno en la esquina
y se transforma en el jardín de tu casa,
el oasis de tus tristezas...
la ciutadella de los lagartos,
de las mariposas, de los tejados verdes, de los laberintos solitarios,
de los pies descalzos, de vientos anaranjados
y vasijas aguateras de charcos y fuentes embrujadas...
de la luna sobre la glorieta sostenida de un violín,
quizás de un tambor o de la flauta mágica de hechizos bastos
imposibles de retener en la memoria
aunque de primavera se sostenga
con la cara limpia sobre mis hijos
de sonrisas amplias y pies apurados, que recorrían
los pasillos de cristales arenosos
junto a mi paso nostálgico, seguro y tranquilo.
Entrecruzada adonde se puede decir que uno puede ser feliz
con tan solo un mantel...
(continuará)

aire

Por la conjunción marcada por varias equis sin la intromisión de una igriega la manifestación libre de un cuerpo femenino autoriza a la sutileza para que se mimetice con formas duras y al estirar su brazo ablanda los troncos rígidos que sostienen paisajes inmersos en únicas posturas masculinas... pero al reconocerse sobre el reflejo líquido, una forma poética revela la magia que no esta escondida bajo algún suelo de su cuerpo, sino sobre cualquier palma de la mano abierta palpando al aire de los sueños rosados que desafían cualquier textura áspera que pretenda prevalecer en este mundo de carácter impulsivo.

Rodeando a Princesa 54

Barcelona...
Una merienda de sábanas agitándose de los balcones amontonados en edificios de seis pisos que marcan las estancias de las callejuelas con salidas entrecruzadas, casi como laberintos inflamados de historias cantadas, quizás gritadas o amadas entre pasiones de apasionados y muchas veces calladas por los fusiles de los demonios del pasado pisado. De aromas salitres, del mar que cae luego por la boca junto a las paellas del cielo, los mariscos entre fideos y unas butifarras en caldos de ollas extremas que nunca se olvidan ni tampoco se echan de menos tanto como el pan con tomate... una simpleza práctica que bañada en aceite de oliva es la delicia impecable en cualquier terraza de claras o sangrías bien heladas. La compañía que todo lo abarca... en la amistad espontánea... de las conversaciones batidas por lenguas de por lo menos cinco idiomas diferentes y los compases rítmicos de los transeúntes que danzan su coreografía de sandalias multicolores y havaianas sin documentación legal, que junto a la clandestinidad se amontonan en pisos sub alquilados, del subalquilado del primo que se lo alquiló a algún fulano y que sea lo que dios quiera, o lo que la guardia civil espera que hagan. Mientras todas las orillas de arena o asfalto imponen el arte del que habla con las formas expresivas en una total composición creada por la necesidad de amontonar alguna moneda y de decir lo que se quiera con la identidad disfrazada junto al olfato destilando guiris y la lata agitada con la abertura erotizada con la esperanza de cargarla hasta el tope, y de coleccionar aplausos por admiración o compasión...
(continuará alguna vez)

Remo (poesía irlandesa contemporánea)

(Irlanda 2001)

REMO.
Por Moya Cannon
Traducción de Jorge Fondebrider.

Camina tierra y tierra adentro
Con tu remo,
Hasta que alguien te pregunte
Qué es eso.

Construye entonces tu casa.

Porque sólo entonces necesitarás decir y saber
Que el mar es inmenso e insondable,
Que el remo que empuja
Contra la ola
Y con la ola
Es todo.

viaje real... de líquido puro

Irlanda 2001

Pequeña melodía
Pequeña estrella mojada
Pequeña pureza escondida
Pequeña sonrisa...
Tu piel de seda abriga a mi tristeza egoísta
y con tus ojos cerrados
abres mi vida.

Se avista un atardecer poético de velos azules.
Día tras día la visión se hace más clara
por la predisposición con la que abres mi alma.
Se ensancha el camino y olvido los perdones, olvido las palabras.
Consigo advertir mil sonidos que llegan del viento y de los pájaros.
Todo me habla de ti, todo me habla de nosotros.
Consigo percibir cierta unidad esencial en este nuevo recorrido,
cierta comunicación alternada y se abren puertas invisibles
y la calma me trae cierto orden que no sospechaba
con tanta paz.
Tu camino es la voz que elijo para marcar mi destino.

(pensando en mi chiquita creciendo en mi vientre)

un viaje demasiado viajado

Eivissa, junio 2000
La mochila con lo que me quedó de cometas luego de vender casi todos en Formentera
y dos imágenes selladas en mi memoria... de un pasaje obligado que cargaba junto a mi canasta con los bikinis que vendía en la playa, cuando atravesaba cada día Salinas dentro de un paisaje imposible de olvidar. Un recuerdo corto pero intenso... y como dije... demasiado viajado.

una imágen

Tras esperar un tiempo injusto
con el humo que le volaba por la cabeza
sin la sustancia que lo transportaba hacia la deriva
se dejó caer frente a la puerta de madera
y la buscó durante horas.
La noche oscura se posó junto a sus ojos
y pudo escuchar unas voces que lo aturdían en el oído
hasta que se puso de pie junto a un puñado de lágrimas
que guardó en un sobre
con la esperanza de enviar todas sus tristezas hacia
algún destino perdido,
o que pasaran bajo la puerta del segundo piso
para inundar el patio de las baldosas claras
que ella siempre limpiaba
con un perfume parecido a la lavanda
y que a él le era difícil despegarselo de la nariz
luego de tantas danzas prometidas
y noches de luna compartidas
en aquel recinto bajo el cielo
con su cuerpo pegado al de ella
en completa entrega.
Un final como mil finales...
de un corazón partido tras una puerta
en la mitad de un corredor de suspiros
que envejecen y se renuevan recién con la llegada de un nuevo amor
también frágil y quizás pasajero.

Assisi

foto del 29/06/000
Las formas que son murallas se apartan de aquel camino. Sólo soy ventana... aunque cercada... continúo distinguiendo al cielo de la pared de piedra.

Assisi es un lugar para dejarse arrastrar, demasiado fácil uno se puede encandilar con tanta luz que parece hasta inofensiva... quizás este bajo algún conjuro estelar... porque si no te vas rápido sólo pensás en quedarte a vivir allá.

recordando un poco mi viaje

Revisando mis diarios de viaje encontré esto simple... un poco exaltado,
un sentimiento exagerado, quizás por la libertad que uno siente al viajar luego de estar atada a un hombre cinco años... y entonces al fín uno se encuentra a si misma dentro de un paisaje de ensueño... haciendo lo que a uno le plazca sin rendir cuentas a nadie, por esto supongo que mi mirada hacia las cosas estaba como magnificada y el resultado de mis escritos es bastante romántico o quizás barroco...
(26/07/000)
Son las horas que no existen, son las formas incompletas que me atraen
dentro de un destino que aprecio desde el centro de este encuentro
de vientos, sonidos, conceptos, apreciaciones internas
Manos que acaricio despacio...
Venecia es mágica, es un cuento, una dama romántica, una bailarina de aguas oscuras.
Fui niña entre los canales de agua... como si toda esa agua fuera un vientre.
Las casas quietas, mojadas, calladas, sabias. Las flores desde el balcón me hacían reír junto a las manos que pintaban acuarelas... nuevos amigos, dichoso destino.
Piedra en los dedos del pie, piedras que son preciosas... bailamos sobre las piedras, escribimos canciones y fuimos juglares de la callejuelas, con guitarras. Venecia me despierta el alma... fuimos cinco almas cantando, en un universo de sonidos que no podíamos parar. Dos notas para caminar, tres piedras y cantar cuatro estrofas entre cinco calles cercadas por seis canales que se deslizaban entre nuestros pies con siete pasos, ocho giros y nueve vidas. Libre concepto de ser libre... no pensar si se lo es... Andar. Respirar. Mirar. Libre por que cantas, libre porque bailas, libre porque dejas salir al niño que uno es. Luz de libre.

fotos... 1 las acuarelas y un francés (de quien no me acuerdo el nombre) de quien nos hicimos amigos 2 yo feliz 3 escribiendo canciones (cuando las encuentre las copio) 4 franchute y Paula musicalizando las letras de las canciones y el resto de las fotos que están un poco oscuras y por eso no las subí... estamos por la calle junto a Jaime de Colombia y Aina de Suecia... los cinco hipnotizados por la bella Venecia cantando a lo loco sin pedir moneda a cambio. Mi cámara esta rota, por lo que la calidad de las fotos es mala porque tuve que comprar la típica descartable.

un vuelo escencial

por Rob Gonsalves (la de abajo también)

hacia la luz

Aunque para la próxima espero me pidan ser Musseta (o como se escriba) y no esta especie de Heidi posmoderna rescatada de los años 20... para posar junto al ultra revolucionario iPOD... Así me verán en el próximo número de la revista... Jajajaja

realidad paralela

No gracias, estoy esperando el pedido del supermercado y de paso controlo si llega tarde el cartero con el catálogo de Falabela que encargó mi mamá porque está un poco depre y así se distrae hasta que llega mi padre del trabajo para continuar la discusión de ayer (¿O de hace un mes?) y Juanita preparará la cena horrible para después del baño tibio que me obligan a dar y luego Juanita lustrará mis zapatos para llevar mañana al colegio, ojalá no existiera ese maldito lugar... prefiero jugar al fútbol que cargar con esa mochilota que no sirve para una mierda.

miseria sub-urbana

Cuando el espacio se reduce a una lata oxidada
y el alimento diario a restos de basura,
un bicho gris y escuálido se atora en el estómago
para endurecer a un corazón tan frágil
y así ser un puño de delitos
para esta sociedad limpita y perfumada.

descanso

En otoño se viste de otoño
su ocre manto
su tierna sonrisa
(se esconde)
tras los labios del viento
que la besan sin prisa
bajo un árbol junto a una hilera de otros árboles: pasaje que se abre entre los adoquines
y dejan a su vista un portal bañado por la luz del sol
adonde se cobija bajo cierta tibieza naranja
para descubrir un panorama sencillo de ramas casi vacías
que se baten junto a sus manos
como una caricia que se transforma en un abrazo
de bienestar primitivo
y se sienta como una niña en aquel portal
para descansar y contemplar...
como se cubre la calle con una espuma de hojas secas
de texturas que crujen al rozarse
con el aroma salvaje de lo genuino y bello
para imprimirlo en su memoria
de recuerdos surrealistas
de vuelos con hojas
y de corrientes de agua que la arrastran por la boca-calle
de ríos urbanos hacia un pasaje sin primavera
en este Mayo sostenido por una cuerda enredada entre mil cabellos
despeinados, y al sentarse como mujer en aquel portal
piensa que entona con aquel escenario
de espíritu esencial que merodea por alguna esquina cualquiera
o en medio de una vereda despareja... en un momento de rincones felices
junto a la sintonía del espacio con su alma
del viento con su voz
de su portal con su mirada.

Buscando una ventana

... con flores, hebras de te, aromas exóticos
junto a una estrella de ocho puntas.

reflexión

Voy a dejar en un cajón a ciertos seres alados
para olvidarlos o transformarlos en orugas
que se vuelvan polillas adultas,
que se despierten sobre mi piel de lana
en este otoño que me inspira metamorfosis
cerebral... y si al mirar hacia el suelo
logro encontrar un fruto de pulpa
madura, lo tragaré entero para plantar raices sobre la tierra.

El Bermejo sobre el Chaco

Se subieron a un bote y navegaron junto al río,
no era una noche romántica
no era una jornada de pezca
no era una aventura turística
ni un crucero
ni nada de eso...
quizás era una pesadilla
atrapada en una gota infinita
(talvez una lágrima)
perdida en una inmensa barca de chapas...
un techo dado vuelta sobre la corriente de agua
que los sostiene como puede.
No estaban preparados para esto,
por eso sus niños lloran pidiendo abrigo,
cansados por el frío,
hartos de sentir hambre,
sofocados por la tristeza
e intentando dibujar alguna esperanza en algún grano de arena
que no se ve por ninguna parte.
Sólo hay agua, viento, llovizna,
familia sin hogar, sin camas, sin caminos para continuar
mas que una inmensa masa de agua infernal
que los empuja hasta la garganta del límite,
donde ya no hay gritos que álguien pueda escuchar
ni salvación de cobijo y bienestar. Se termina todo
y se va, se va por el río... hacía algún final de barro y soledad.

soñar descalzo

Sus pies secos perdieron de vista a un par de zapatos húmedos,
que al huir se resvalaron entre las hojas sueltas que volaban a la deriva
sobre aquel asfalto demasiado quieto como para tomarlo muy enserio,
donde un remolino de viento frío los retenía con pereza,
y al imaginar una coreografía de pies descalzos... decidieron reanudar su viaje
entre charcos entrometidos hasta doblar por un callejón sin salida,
y allí, junto a un manto de verdes hilos, se escondían un par de pies abandonados bajo su abrigo de faldas livianas, que con ilusión esperaban el regreso de sus tacones amarillos, y al encontrarse estos con aquellos desaparecieron bajo la tormenta con la desnudez tapada... entre las sábanas y una almohada.

reflejo

Cuando se miró al espejo encontró una cana mezclada con dos versos que recitó callado, pues al sentir que estaba un poco viejo trató de recordar como era su mirada del pasado y pensó que por alguna parte se marchitaba, con los ojos escondidos entre un par de arrugas y la boca un poco apagada por el silencio de la espera, de algo que no sabía como definir, pues creía que el transcurso del tiempo tenía demasiado apuro y que quizás un par de hojas secas empezaban a rozarle los pies, aunque no podía entender por donde entraba cierto olor a jazmín lleno de susurros bellos que lo elevaban de aquel suelo marrón entre sonrisas dibujadas en las paredes de su casa, junto a una ventana abierta hacia el mar que también reflejaba su imagen en los cristales lustrados, a donde al fin se miraba detenido en sus ojos, y al declarar un suspiro joven reconocía aquel brillo de luces percistentes que jamás se apagan.

calle y comida

Al cruzar la calle
se olvidó de su suerte,
consiguió dos monedas que arrastró del suelo
y agitó su largo cabello mientras ataba cuatro cartones
a un carrito con las ruedas gastadas.
Se deslizó hasta el primer cesto de la basura
que había a su lado y metió medio cuerpo allí dentro
para alcanzar una botella con un resto de fanta,
que bebió antes de que se lo pensara dos veces.
Sonrió satisfecha, erutó satisfecha...
y una señora muy nerviosa la miró con rechazo.
Al cruzar la calle
se olvidó de su suerte
y se rió aún mas fuerte
y ató la botella a los cuatro cartones
y al cantar nadie la miró
y empujó su carrito hasta el otro cesto
lleno de comida, bebida y mercancías.

sandwich de domingo

el secreto entre mil vientres

Danzarían sobre las aguas y no se hundirían
el mar las sostendría y los secretos que nunca se llegan a conocer
se desparramarían desde el viento de su voces
y el canto de mil lunas no dejarían dormir a mil almas calladas
pues todas las mareas de odio que inundaron este mundo
se evaporarían gracias a mil vientres
fecundos que transformarían el llanto del hambre en llanto de vida,
y sin duda, entre las caderas anchas que danzan incesantes
los cielos se rajarían por algún haz de luz
capaz de arrastrar un brillo de madre
que abrazaría a todo y a todos los que han mamado
con los ojos demasiado cerrados.

Fi y Lu

Una imágen vale mas que mil palabras

sin estrella

Se han olvidado de mi las calles vecinas
adonde alguna vez encontré una estrella solitaria
que escondí en un bolsillo de mi pecho
y que brillaba con tibieza
y me abrazaba en mi silencio

Esta mañana noté que ya no estaba
y aunque el sol se pegó a mi ventana
no le exigí que me lo explicara
y todo me pareció que se esfumaba en solitario
dejando un calor abandonado
en un rincón de lunas histéricas
y árboles furiosos
que me apagan cierto brillo
y me confunden con una tormenta.

sapo: ríe de algo

Casi se queda quieta entre una ventana y una puerta:
las carcajadas se escuchaban desde el portal:
entonces al subir y al bajar mil escalones
se encontró con la cara de un sapo verde que reía sin parar:
tanta entrada y salida lo había mareado
como si el vino de cien botellas se hubiese tragado
y ahora la lagartija lo miraba asombrada
déjeme reír en paz! le ordenó el sapo
pues tanta vuelta sin encontrar adonde ir
me ha dejado sin cuerpo: ahora que soy pura cara
no me queda otra que seguir moviendo a mi boca.

Fragmento

"Luego de beber mares enteros, nos asombramos de que nuestros labios sigan tan secos como la playa y siempre buscamos el mar para mojarlos, sin saber que nuestros labios son las playas y que nosotros somos el mar"

de Al Attar, del libro "El lenguaje de los pájaros"

nudo rojo

Sobre esta mesa de madera encontré un nudo rojo
su base: un sueño de luces que encandilan
su material: una incógnita de hilos débiles que se rompen
junto a otra minúscula porción del pensamiento rojo..
que se filtra -sin pedir permiso- a través de una red... ¿Quizás roja?
y que se mimetiza o copia del nudo
y no me entero si es forma, cuerpo o semilla..
pero que combina con un momento de mates sin permisos
frente al balcón de siempre (o de estos días)
cerca de los hilos que corto despacio
para remendar otros rojos y otros amarillos sin pensarlo muy enserio,
y quizás hacer de cuenta que todo sigue naranja.

Dibujo de Luli

Mamá... esta es una foto mía de cuando sea grande...

entre los vuelos de su falda azul

El puro instinto egoísta
le dijo Hazlo! y así irrumpió
en el jardín de la niña y la besó.
Así transformó una ventana abierta
en un baúl sellado y la niña ahora es como un candado
dentro del mundo de los machos solitarios,
una mujer de brazos cruzados
con la mirada bella y la voz como la de un hada,
con los labios suaves y los puños cerrados;
se le suelen atorar los besos mal dados
y al amor poco entregado lo envuelve en un pañuelo
de lavanda dentro de una caja de plata (sin cerrojo)
por que es lo único que sabe hacer,
mientras camina descalza con una guitarra
rescatando miradas que no le sirven para nada
aunque el sol y el mar arrastra
entre los vuelos de su falda azul, y asoman sus pies
de cera que recorren mil arenas
en busca de algo que no lo sabe encontrar.

Va por párrafos (cada día uno distinto hasta completar el cuento)
1
Un día llegó el circo a casa, subió por el ascensor, entró por la puerta y se instaló en la terraza. Como no era un circo con animales, trapecistas, músicos o equilibristas cupieron en los treinta metros cuadrados de superficie. Como no era un circo con ruedas, tiendas y arena me pidieron una maceta, una alfombra y dos cojines. Como no era un circo callejero, ni casero, ni muy-enserio, lo llamaron Circo Terracero. Como yo estaba muda mirando como se instalaban en mi casa sin buen-día-permiso-muchas gracias, me pidieron toallas, jabón y un café con leche sin azúcar.

nostalgia continua

El mar... junto al río lo lloro tranquila, lo miro afligida, lo escondo en la orilla.
Me río despierta... aunque me siento dormida...
el ensueño junto a la tibieza de mi nido
me detiene frente al horizonte lejano
adonde cambié un invierno por un verano
y aún navego detenida en la pausa
del viento y la espuma, del celeste cielo
con sus gaviotas mientras contemplo
este cielo de edificios continuos
entre unas rejas
con un patio detenido
y un par de árboles al fondo
que me hablan del río y el mar.