Rodeando a Princesa 54

Barcelona...
Una merienda de sábanas agitándose de los balcones amontonados en edificios de seis pisos que marcan las estancias de las callejuelas con salidas entrecruzadas, casi como laberintos inflamados de historias cantadas, quizás gritadas o amadas entre pasiones de apasionados y muchas veces calladas por los fusiles de los demonios del pasado pisado. De aromas salitres, del mar que cae luego por la boca junto a las paellas del cielo, los mariscos entre fideos y unas butifarras en caldos de ollas extremas que nunca se olvidan ni tampoco se echan de menos tanto como el pan con tomate... una simpleza práctica que bañada en aceite de oliva es la delicia impecable en cualquier terraza de claras o sangrías bien heladas. La compañía que todo lo abarca... en la amistad espontánea... de las conversaciones batidas por lenguas de por lo menos cinco idiomas diferentes y los compases rítmicos de los transeúntes que danzan su coreografía de sandalias multicolores y havaianas sin documentación legal, que junto a la clandestinidad se amontonan en pisos sub alquilados, del subalquilado del primo que se lo alquiló a algún fulano y que sea lo que dios quiera, o lo que la guardia civil espera que hagan. Mientras todas las orillas de arena o asfalto imponen el arte del que habla con las formas expresivas en una total composición creada por la necesidad de amontonar alguna moneda y de decir lo que se quiera con la identidad disfrazada junto al olfato destilando guiris y la lata agitada con la abertura erotizada con la esperanza de cargarla hasta el tope, y de coleccionar aplausos por admiración o compasión...
(continuará alguna vez)

Remo (poesía irlandesa contemporánea)

(Irlanda 2001)

REMO.
Por Moya Cannon
Traducción de Jorge Fondebrider.

Camina tierra y tierra adentro
Con tu remo,
Hasta que alguien te pregunte
Qué es eso.

Construye entonces tu casa.

Porque sólo entonces necesitarás decir y saber
Que el mar es inmenso e insondable,
Que el remo que empuja
Contra la ola
Y con la ola
Es todo.

viaje real... de líquido puro

Irlanda 2001

Pequeña melodía
Pequeña estrella mojada
Pequeña pureza escondida
Pequeña sonrisa...
Tu piel de seda abriga a mi tristeza egoísta
y con tus ojos cerrados
abres mi vida.

Se avista un atardecer poético de velos azules.
Día tras día la visión se hace más clara
por la predisposición con la que abres mi alma.
Se ensancha el camino y olvido los perdones, olvido las palabras.
Consigo advertir mil sonidos que llegan del viento y de los pájaros.
Todo me habla de ti, todo me habla de nosotros.
Consigo percibir cierta unidad esencial en este nuevo recorrido,
cierta comunicación alternada y se abren puertas invisibles
y la calma me trae cierto orden que no sospechaba
con tanta paz.
Tu camino es la voz que elijo para marcar mi destino.

(pensando en mi chiquita creciendo en mi vientre)

un viaje demasiado viajado

Eivissa, junio 2000
La mochila con lo que me quedó de cometas luego de vender casi todos en Formentera
y dos imágenes selladas en mi memoria... de un pasaje obligado que cargaba junto a mi canasta con los bikinis que vendía en la playa, cuando atravesaba cada día Salinas dentro de un paisaje imposible de olvidar. Un recuerdo corto pero intenso... y como dije... demasiado viajado.

una imágen

Tras esperar un tiempo injusto
con el humo que le volaba por la cabeza
sin la sustancia que lo transportaba hacia la deriva
se dejó caer frente a la puerta de madera
y la buscó durante horas.
La noche oscura se posó junto a sus ojos
y pudo escuchar unas voces que lo aturdían en el oído
hasta que se puso de pie junto a un puñado de lágrimas
que guardó en un sobre
con la esperanza de enviar todas sus tristezas hacia
algún destino perdido,
o que pasaran bajo la puerta del segundo piso
para inundar el patio de las baldosas claras
que ella siempre limpiaba
con un perfume parecido a la lavanda
y que a él le era difícil despegarselo de la nariz
luego de tantas danzas prometidas
y noches de luna compartidas
en aquel recinto bajo el cielo
con su cuerpo pegado al de ella
en completa entrega.
Un final como mil finales...
de un corazón partido tras una puerta
en la mitad de un corredor de suspiros
que envejecen y se renuevan recién con la llegada de un nuevo amor
también frágil y quizás pasajero.

Assisi

foto del 29/06/000
Las formas que son murallas se apartan de aquel camino. Sólo soy ventana... aunque cercada... continúo distinguiendo al cielo de la pared de piedra.

Assisi es un lugar para dejarse arrastrar, demasiado fácil uno se puede encandilar con tanta luz que parece hasta inofensiva... quizás este bajo algún conjuro estelar... porque si no te vas rápido sólo pensás en quedarte a vivir allá.

recordando un poco mi viaje

Revisando mis diarios de viaje encontré esto simple... un poco exaltado,
un sentimiento exagerado, quizás por la libertad que uno siente al viajar luego de estar atada a un hombre cinco años... y entonces al fín uno se encuentra a si misma dentro de un paisaje de ensueño... haciendo lo que a uno le plazca sin rendir cuentas a nadie, por esto supongo que mi mirada hacia las cosas estaba como magnificada y el resultado de mis escritos es bastante romántico o quizás barroco...
(26/07/000)
Son las horas que no existen, son las formas incompletas que me atraen
dentro de un destino que aprecio desde el centro de este encuentro
de vientos, sonidos, conceptos, apreciaciones internas
Manos que acaricio despacio...
Venecia es mágica, es un cuento, una dama romántica, una bailarina de aguas oscuras.
Fui niña entre los canales de agua... como si toda esa agua fuera un vientre.
Las casas quietas, mojadas, calladas, sabias. Las flores desde el balcón me hacían reír junto a las manos que pintaban acuarelas... nuevos amigos, dichoso destino.
Piedra en los dedos del pie, piedras que son preciosas... bailamos sobre las piedras, escribimos canciones y fuimos juglares de la callejuelas, con guitarras. Venecia me despierta el alma... fuimos cinco almas cantando, en un universo de sonidos que no podíamos parar. Dos notas para caminar, tres piedras y cantar cuatro estrofas entre cinco calles cercadas por seis canales que se deslizaban entre nuestros pies con siete pasos, ocho giros y nueve vidas. Libre concepto de ser libre... no pensar si se lo es... Andar. Respirar. Mirar. Libre por que cantas, libre porque bailas, libre porque dejas salir al niño que uno es. Luz de libre.

fotos... 1 las acuarelas y un francés (de quien no me acuerdo el nombre) de quien nos hicimos amigos 2 yo feliz 3 escribiendo canciones (cuando las encuentre las copio) 4 franchute y Paula musicalizando las letras de las canciones y el resto de las fotos que están un poco oscuras y por eso no las subí... estamos por la calle junto a Jaime de Colombia y Aina de Suecia... los cinco hipnotizados por la bella Venecia cantando a lo loco sin pedir moneda a cambio. Mi cámara esta rota, por lo que la calidad de las fotos es mala porque tuve que comprar la típica descartable.

un vuelo escencial

por Rob Gonsalves (la de abajo también)

hacia la luz

Aunque para la próxima espero me pidan ser Musseta (o como se escriba) y no esta especie de Heidi posmoderna rescatada de los años 20... para posar junto al ultra revolucionario iPOD... Así me verán en el próximo número de la revista... Jajajaja

realidad paralela

No gracias, estoy esperando el pedido del supermercado y de paso controlo si llega tarde el cartero con el catálogo de Falabela que encargó mi mamá porque está un poco depre y así se distrae hasta que llega mi padre del trabajo para continuar la discusión de ayer (¿O de hace un mes?) y Juanita preparará la cena horrible para después del baño tibio que me obligan a dar y luego Juanita lustrará mis zapatos para llevar mañana al colegio, ojalá no existiera ese maldito lugar... prefiero jugar al fútbol que cargar con esa mochilota que no sirve para una mierda.

miseria sub-urbana

Cuando el espacio se reduce a una lata oxidada
y el alimento diario a restos de basura,
un bicho gris y escuálido se atora en el estómago
para endurecer a un corazón tan frágil
y así ser un puño de delitos
para esta sociedad limpita y perfumada.

descanso

En otoño se viste de otoño
su ocre manto
su tierna sonrisa
(se esconde)
tras los labios del viento
que la besan sin prisa
bajo un árbol junto a una hilera de otros árboles: pasaje que se abre entre los adoquines
y dejan a su vista un portal bañado por la luz del sol
adonde se cobija bajo cierta tibieza naranja
para descubrir un panorama sencillo de ramas casi vacías
que se baten junto a sus manos
como una caricia que se transforma en un abrazo
de bienestar primitivo
y se sienta como una niña en aquel portal
para descansar y contemplar...
como se cubre la calle con una espuma de hojas secas
de texturas que crujen al rozarse
con el aroma salvaje de lo genuino y bello
para imprimirlo en su memoria
de recuerdos surrealistas
de vuelos con hojas
y de corrientes de agua que la arrastran por la boca-calle
de ríos urbanos hacia un pasaje sin primavera
en este Mayo sostenido por una cuerda enredada entre mil cabellos
despeinados, y al sentarse como mujer en aquel portal
piensa que entona con aquel escenario
de espíritu esencial que merodea por alguna esquina cualquiera
o en medio de una vereda despareja... en un momento de rincones felices
junto a la sintonía del espacio con su alma
del viento con su voz
de su portal con su mirada.

Buscando una ventana

... con flores, hebras de te, aromas exóticos
junto a una estrella de ocho puntas.